io stesso sono un anacoluto, un errore sintattico del mio stesso io, un brusco cambiamento di soggetto
“Ma un'altra grande forza spiegava allora le sue ali
parole che dicevano: "gli uomini sono tutti uguali"
e contro ai re e ai tiranni scoppiava nella via
la bomba proletaria, ed illuminava l'aria
la fiaccola dell'anarchia”
(F. Guccini – La Locomotiva)
She’s got the jack. Picchia nelle orecchie. Fin dentro il sangue. Il ritmo della batteria fa pulsare il cuore. Ti estranei. ti senti un estraneo. Circondato da estranei. fissato. Guardato. Additato. La tua diversità di comportamento ti fa spiccare nella massa di pendolari. Tutti isolati. Resi passeggeri solitari. Su di un treno pieno di gente. Giusto qualcuno esprime il proprio pensiero. Calcio o politica. C’è chi smanetta convulsamente con la tastiera consumata di un cellulare vecchio modello. Nel silenzio si possono sentire lo sfogliare delle pagine di libri e quotidiani. E se hai la voglia ed il gusto di tendere l’orecchio puoi sentire anche il brontolio di uno stomaco affamato.
Qualche comparsa di un modello femminile che sembra figlia diretta della dea Venere ti porta in un paradiso di ambrosia e gonnelline corte.
Alcune volgarità di pessima fattura ti scaraventano sul set di un film porno di bassissima classe. Lo stomaco si contorce alla vista del classico tiratore di catarro. Poi sai che la tipa in fondo al vagone deve andare dal dentista. Domani. e che la figlia del tipo in piedi ha preso un tre. quindi non può uscire per due settimane. E sai benissimo che se ti metti a scrivere qui dentro tutti si sentono in dovere di guardare che cazzo scrivi.
Ma alla fine il treno è come una radio. Muta. Puoi solo immaginare i pensieri. Sarebbe bello poterli sentire.
Ora il tipo mi si è proprio chinato sul taccuino perché non riusciva a leggere bene una parola.
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Così lontani come siamo
Così lontani come siamo ormai"
SENZA ALI
(G. Pellino -alias- Neffa)
Un vecchio bluesman una volta mi disse: "per fare blues, basta una malinconia".
Tutto sembrava così lontano e distaccato dalla vita. non sembrava affatto di essere il protagonista. Quando ti senti solo una comparsa della tua vita vedi tutto come un'inquadratura a tuttocampo. e tu, comunque, ne sei fuori. Vai avanti a ripeterti che è il momento di riprendere in mano la tua vita. subito. ma non sapevo dove trovarla. la mia vita. Tutto ad un tratto ho smesso di comportarmi come un ingegnere consumato. Fermo su calcoli che da lontano sembrano geroglifici ad ornare quella che sembra una lapide bianca. Incisa di un balletto di x e y. di formule e schizzi di progetti.
Una ragazza. Sicura della sua bellezza chiacchiera. Si fa notare. in questa mattina è perfetta anche lei. piove. si bagnerà. mi bagnerò anche io.
nei miei pensieri si fa largo una scena di corpi nudi che si intrecciano sotto la pioggia. un bianconero. una foto. Una vecchia stazione dall'architettura avanguardistica del secolo scorso. Dove le geometrie spigolose dei travertini che la tengono in piedi sembrano affusolarsi nell'intreccio dei corpi nudi. perfetti. e le direzione parallele dei binari infiniti che corrono lontano. in altri luoghi. sempre bagnati dalla pioggia. E sotto. Nelle orecchie. dentro le vene una musica. una traccia dei sigur ros. una traccia che parte lenta. salendo nella vorticità dell'amplesso. e in quel momento un raggio di sole che buca il nero-cupo delle nuvole. e dopo. l'immagine di quella stazione. vuota. con le sue geometrie. spigolosa. ingegneristica.
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